9 de Febrero 2020
La cosecha
Son las
8:30 de la mañana. En casa todos duermen.
Yo he cogío una tostá, no precisamente de pan de molde.
He pillado un resfriado de aupa.
Salgo al patio, abrigado, pues hace humedad.
Miro al limonero, luchando entre la morera y el ficus,
y me
acerco para recolectar los limones.
El agüilla no para de salir de mi nariz, si fuera oro
líquido,
sería rico.
Recuerdo una pintada que había en la barriada de Las Flores,
que decía Si la mierda fuera oro, los pobres nacerían sin culo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario